Wenn du mich fragst, Mon Chéri, warum wir gerade jetzt hier sind . . .

Ich zerschneide deinen Mund in Ober- und Unterlippe, ein dunkles Loch klafft dazwischen, noch leer, muss gefüllt werden, das werden die Ufer der Geschichte. Aber dafür wird ein Morgen benötigt. Und dann erst kann etwas Fahrt aufnehmen. Rückwirkend, wie ich es mit einer Zitrone mache, wenn ich wie gewöhnlich ihre Kerne einsetze und sie mit meinem Speichel gieße. Damit sich alles darum drehen kann, um das es sich auch drehen will. Der Kern, der Same, ausgelutscht und tief in die Erde gespuckt; höre, Mon Chéri, in die Erde, unter ihren Absätzen, dort reift die Frucht meines Geistes. Mit dem Saft der Zitrone beschmiere ich deine klaffende Mundwunde; das Loch wird offen bleiben, bis du verfaulst, da muss nämlich was rein, immer wieder, die ganze Zeit. Sonst geht nichts. Das ist jetzt dein Zugang zur Welt. Und das ist der Zugang für die Welt in dich. Sie dringt über dieses Loch tief in dich ein. Nur so. Das, was in dich hineingestopft wird, erschafft deine Meere, deine Ungeheuer, deine Verzweiflung. Nirgendwo sonst halte ich mich fest in der Zeit, schreibe ich an. Nein, der Ort ist einzig dein Körper; in dein Loch hinein zerfresse ich dich, weil ich dich dafür geschaffen habe, um darauf Bezug zu nehmen, den Fluss zu stoppen, einen Damm zu bauen, in dem sich alles sammeln kann, was ich dir ausgespuckt habe, reingespuckt habe, in deine Welt.

Deine Sterne, ich habe sie feucht gemacht, unsichtbar gemacht. Nicht ich, die Sterne durch mich waren es, ihr durch mich erzeugtes Trübsalstrahlen war es, das dich zurückließ in dem Zwischendunkel der Momente. Nichts hält uns an, nichts hält uns, niemand hier, bei dem man sich anhalten kann. Mein Auge schief, nach links unten gerichtet, so dass es brennt. Abwärts, der ganze Körper in Spiralen taumelnd, dorthin, wo die Erinnerung brennt. So schnell warst du also. Und wieder so geschickt. Nichts verschüttet. Noch nicht.

Vor uns die Hoffnung eines Hindernisses… Nein, nur ein Spiegel, an dem ich mich ranmache, in den ich uns reinmache.

Hier nun die Zäsur, und noch ein Bezug auf den Aufrechten: Das Schwein lebt noch, aber dann ist es getan, hängt in zwei Hälften, die Offenbarung als Schnitzel, das ich in das Zellophan einwickle und für längere Zeit im Kühlschrank vergesse. Da passt nichts mehr rein, da unter der Erde ist kein Platz mehr, alles voll, totgestopft. Aber man kann alles besorgen, Johanna, du Teufel, da lässt sich nicht mehr damit spielen, die Tage sind gezählt, bis drei, Kopf, linke Hand, rechte Hand, oder, so genau weiß ich es nicht, Kopf, Hand und Fuß, mit dem du auf der Erde stehst, den anderen hoch gegen den Himmel gestreckt.

An die letzten Dinge rankommen, sich an den Grenzen aufhalten, wo hört die Logik auf, der Traum, wo wird er fest oder entmaterialisiert er sich, wo endet der Ausblick und was stößt ihn an, was gibt ihm die Meter? Was verändert die Distanzen und ist Distanz zeitlich oder räumlich oder beides oder existiert Distanz überhaupt nicht? Was fließt und wohin? An den Ufern, Küstenstreifen, hart wie Stein, aber fließt es sich dort nicht auch, nur angenehmer? Ohne Gefahr des Ertrinkens? Oder gehört das Ertrinken zum Fließen? Was, wenn dein Held im seichten Wasser dahintreibt, am Ufer mit seiner einen Körperhälfte entlangschrammt und das Blut seines am harten Stein des Ufers und der Ränder des seichten Gewässers aufgeschürften Körpers sowohl den festen Untergrund überzieht wie auch im Fluss herumrührt? Wo ist die Grenze zwischen draußen und drinnen, das eine greift doch in das andere, zart mit Feuchtigkeit benetzte Zone, die im nächsten Moment durch die Sonne, also durch die Hitze deines Körpers, du, du Betrachter, du Spion, du Taumelnder, Tölpel, du Gläubiger, du Konsument, du, austrocknet und dann wieder nass wird, wenn du hineinfällst. Das ist das Dunkle, das Jetzt, das der Blick nicht erreicht, weil es immer schon weg ist. Du Vermuter, Johannes, immer schon Historiker, dein Ausblick ist die Erinnerung eines Zeichens in der Vergangenheit, das, als du es damals erblicktest, schon Vergangenheit war. Erst deine Rückschau schaltet dir das Licht ein, plötzlich siehst du etwas, das niemals so war, und jetzt erkennst du dadurch die Zukunft? Du Schalk, nichts verbirgt sich in dir, es ist reine Spekulation, sorry, dir das so zu sagen, was du gestern nicht gesehen hast, kannst du auch heute nicht mehr bergen. Wenn du sehen willst, schließ die Augen, allein das so Gesehene lässt sich nicht teilen. Leute, lest die Zeichen seines Körpers, das ist die wahre Schrift, das meint er, sein Höcker am Rücken ist die wunde seiner Geschichte, seine Bewegung ist schon Leichnam, sein Wahn seid ihr.

Das Holz brechen, das Geweih abbrechen, anrühren, verführen, verwerfen, das Holzstück, die Lanze in die Erde stecken, den Speer verwerfen, das Ziel nicht treffen, aber wann, wollen wir das verhandeln, deine und meine Finger ineinander verschränken, als die Wand noch sichtbar war, jetzt ist sie durch Schränke verstellt, du ein anderer, tu bloß nicht so, als ob etwas Bloßgelegtes leichter zu erklären wäre, wie der Himmel nach dem Regen sich aufklärt, oder eben die Geschlechtsteile erklärt zu kriegen, wann war das, Descartes, meine Güte, wieder ausgenutzt, nichts ist mehr übrig, alles ist gut verwertet, jeden von euch wertvoll gemacht, als ihr über die Grenzen einfielt. Dort hatte er noch gewartet mit offenen Armen, überall rann das Blut raus, hingen die Sehnen raus, hing das Fleisch heraus und so hat er euch umschlungen, niedergedrückt, freudig, bis er euch den Atem ausgedrückt hat, bis er sich ausgedrückt hat mit gesunder Stärke, weil sprechen kann er nicht mehr, seit damals, als ich deinen Mund teilte.

(nicht dazugehörend: “Auf der Seite gegenüber schaute ich, auf jene nämliche Weise, die stößige Pasiphae, entbrannt in schändlicher Liebe,  und trügerisch in der hölzernen Maschine verborgen – Hypnerotomachia Poliphili, seite 91)  

Mon Chéri, why we are here right now…

here we go

I cut your mouth into upper and lower lip, a dark hole gapes in between, still empty, must be filled, those will be the shores of history. But for that, a morning is needed. And only then can something pick up speed. Retrospectively, as I do it with a lemon when I usually insert its seeds and water them with my saliva. So that everything can revolve around that which it also wants to revolve around. The core, the seed, sucked dry and spat deep into the earth; listen, Mon Chéri, into the earth, under your heels, there the fruit of my spirit ripens. With the juice of the lemon I smear your gaping mouth wound; the hole will remain open until you rot, something has to go in there, again and again, all the time. Otherwise nothing works. That is now your access to the world. And that is the access for the world into you. It penetrates deep into you through this hole. Only so. That which is stuffed into you creates your seas, your monsters, your despair. Nowhere else do I hold on in time, do I write against. No, the place is solely your body; into your hole I eat you away, because I created you for it, to refer to it, to stop the flow, to build a dam in which everything can collect that I have spat out to you, spat into you, into your world.

Your stars, I have made them wet, made them invisible. Not I, the stars through me were it, their melancholy radiance generated through me was it that left you behind in the intermediate darkness of the moments. Nothing stops us, nothing holds us, no one here by whom one can hold on. My eye slanted, directed downwards to the left, so that it burns. Downwards, the whole body reeling in spirals, to where the memory burns. So fast you were then. And again so skillful. Nothing spilled. Not yet.

Before us the hope of an obstacle… No, only a mirror to which I apply myself, into which I put us.

Here now the caesura, and another reference to the upright one: The pig is still alive, but then it is done, hangs in two halves, the revelation as a schnitzel that I wrap in cellophane and forget for a long time in the refrigerator. Nothing fits in there anymore, down there under the earth is no more room, all full, stuffed dead. But one can get everything, Johanna, you devil, there is no more playing with it, the days are numbered, to three, head, left hand, right hand, or, I don’t know so exactly, head, hand and foot, with which you stand on the earth, the other stretched high towards the sky.

Getting to the last things, staying at the borders, where does logic end, the dream, where does it become solid or does it dematerialize, where does the outlook end and what nudges it, what gives it the meters? What changes the distances and is distance temporal or spatial or both or does distance not exist at all? What flows and where to? On the shores, coastal strips, hard as stone, but doesn’t it also flow there, only more pleasantly? Without danger of drowning? Or does drowning belong to flowing? What if your hero drifts in shallow water, scrapes along the shore with one half of his body and the blood of his body, chafed at the hard stone of the shore and the edges of the shallow water, both coats the solid ground and stirs around in the river? Where is the boundary between outside and inside, the one after all reaches into the other, tenderly moistened zone, which in the next moment through the sun, that is through the heat of your body, you, you observer, you spy, you reeling one, fool, you believer, you consumer, you, dries out and then becomes wet again when you fall in. That is the dark, the Now, that the gaze does not reach because it is always already gone. You surmiser, Johannes, always already a historian, your outlook is the memory of a sign in the past, which, when you then beheld it, was already past. Only your retrospect switches on the light for you, suddenly you see something that never was so, and now you recognize the future by it? You rogue, nothing is hidden in you, it is pure speculation, sorry to say it to you like that, what you did not see yesterday you can also not recover today. If you want to see, close your eyes, that seen alone cannot be shared. People, read the signs of his body, that is the true writing, that is what he means, his hump on his back is the wound of his history, his movement is already a corpse, his delusion is you.

Breaking the wood, breaking off the antlers, touching, seducing, discarding, the piece of wood, sticking the lance into the earth, discarding the spear, not hitting the target, but when, do we want to negotiate that, entwine your and my fingers, when the wall was still visible, now it is obstructed by cabinets, you another, don’t pretend as if something exposed were easier to explain, like the sky clears up after the rain, or indeed getting the genitals explained, when was that, Descartes, my goodness, exploited again, nothing is left, everything is well utilized, made every one of you valuable, when you invaded over the borders. There he had still waited with open arms, everywhere the blood ran out, the tendons hung out, the flesh hung out and so he embraced you, pressed you down, joyfully, until he pressed the breath out of you, until he expressed himself with healthy strength, because he can no longer speak, since then, when I divided your mouth.

(not belonging: „On the opposite side I looked, in that same manner, at the butting Pasiphae, inflamed in shameful love, and deceitfully hidden in the wooden machine –

. Hypnerotomachia Poliphili, page 91)