Das Licht geht an, ein Vogel baut ein Nest. Das Geräusch fällt zu Boden. Die Ameise quert die Kreidespur nicht mehr. Sie fällt zu Boden. Der Leib zittert. Liegt da und zittert. Bewegt sich die Treppen hinunter, im Dunklen die Diele entlang, ins Wohnzimmer, die Hand tastet nach der Zugschnur der Stehlampe. Wieder Licht, drei Körper stehen da, grau, schemenhaft, verschwommen. Ich springt auf, erschrocken, muss pissen. Ich. Blick auf den Piss-Strahl. Fragt sich, was das war. Fragt sich, ob das war. Will zurück. Will wieder hinein.

Will bleiben. 

Die Landschaft ist stabil.

Will weg.

Nochmals die Diele entlang, wieder im Dunkeln, nochmals die Stehlampe, wieder der Zug an der Schnur. Der Körper zittert, das Herz, es kapituliert nicht. Es verbrennt. Wenn das Herz denken könnte, würde es still stehen, sagt Soares.

Siehst du denn Raum dort? Sieht er denn Raum dort? Ich, augenlos, knochenlos, ich, dein Raum. Ich, sein Raum, hingeworfen vor den Leib, in Augenhöhe, vor seinen deinen, vor meinem Leib die wilden Geräusche der Zeit, so mittig, dass die Zeit den Raum verloren hat, sie prallt zur gleichen Zeit auf alle Schädelwände, hier sind sie von Geburt an eingezogen, dein Zuhause, sein Leben lang! Seine Geburt gibt es nicht, noch seine Erinnerung, die Geräusche sind Staub, die Hände greifen nach oben, nach ziemlich oben, da steht die dunkle Wand mit allen Zeiten in einem Augenblick, da ist der Klang und wartet ohne Zeit auf dich, gedacht hinein ins Chaos, liegt an an dir, umhüllt, die Zeit, die Zeit.

Als wir die Sonne spürten, in Ostia, da waren wir nie, nie den Sand gespürt unter den Schritten, nie den Cappuccino getrunken auf der Holzterrasse, wir haben nie den Skaterpark auf Ostia fotografiert. Nein, nie. So waren wir. 

Die Augenlider! 

Sind es deine?